Moradia

Moradia:

Um pedaço minúsculo do mundo

Infinitamente grande

Onde cabem tantos sonhos

Onde coube minha vida,

Por tantos anos...

Vai chover

Parece que vem chuva quando estou triste,

Mas o meu mundo é o que meus olhos veem,

E eu choro também...

Essa é uma tristeza existencial:

Semente de solidão,

Um adubo de fazer crescer angústia...

Tivera eu sorte, já teria morrido

Mas o meu azar faz-me viver-te sempre,

Mesmo solitário,

Mesmo em outros braços,

Mesmo deficiente dos seus abraços

Pois o mundo é o que vejo

E não tr vejo há tanto tempo...

Botão de flor

Hoje eu vi uma flor,
Brotava às margens de uma rua de terra.
Pequena e altiva, brilhava,
Ela, pequena flor, branca,
Pequena fonte de beleza urbana,
Pequena, mas não invisível.
Há de ter-se nas flores o que nos escapa ao coração:
Uma simplicidade de pétala,
Uma aura de pólen,
Um encanto de botão.
Lindos lírios, brancos, liláses,
Lindas rosas multi-cor,
Violetas, magnólias, margaridas,
Toda a sorte de cores, as tulipas!
Quem é flor na vida desabrocha,
Quem não é, morre botão.

Meu senhor Santiago

Velho caminhante,

Hoje cansado não anda,

Sentado observa sem pressa,

Esse tempo que passa

E não regressa.

Tão andante quanto tu,

São meus pensamentos,

Que vagam sem rumo

Num esmo profundo,

E se perdem, e se acham,

Nos desencontros mais doces,

Que um desperdido pode achar.

Estou à beira de um colapso,

Perdendo o medo para não perder-me,

Guiando a vida feito um guincho,

Pois se a solto sou eu,

Esse pobre errante das estradas,

Quem perde tudo, na contramão.

Seus segredos e feitiços,

Guardara-os até o túmulo.

Quero descobri-los e desvendá-los,

Quero-os todos, como a aurora,

Que num querer descomedido,

Inflama os céus sem destruí-lo.

Assim quero ser eu,

A devorar o desconhecido,

Como um faminto devora a angústia.

Tenho sede do novo,

Como tiveras tu,

Avô do tempo, senhor do Sol,

Passaste pela terra a desvendar segredos,

Hoje repousas tranquilo,

E olhas-me como se esperasse,

Que em mim renasceste assim e também,

Revigorado, tu jovem de cetro na mão.

Meu Santiago de Compostela,

Guiai-me pelas estradas tortuosas.

Sou perdido em vida e nem o barqueiro,

Há de encontrar-me na minha hora.

Morrerei de amores por essas trilhas,

Nas perdições às quais fui predileto,

Um alvo tão pequeno e indefeso,

Que em vida faltou-me um mapa,

Mas nunca uma companheira,

Para errar com devoção.

Preto no preto

Eu quero tudo preto no preto

Sem dó e sem gueto,

Sem contradição.

Eu quero ser o presente do legado,

Que começou com meus antepassados,

E permanece em minha geração.

Eu quero ser a mistura sagrada,

Ser candomblé, ser Umbanda,

Ser Batuque, ser chão.

Eu quero ser menos alvo da polícia,

Sobreviver de estudo e não de malícia,

Por ser o malandro da nação.

Eu quero ser a voz que ecoa nas ruas,

E não o reprimido pela ingerência sua,

Sempre de cassetete na mão.

Eu quero ser cultura, ser samba, ser nagô,

Cantar a Jesus, Alah ou Xangô,

Eu quero ser religião!

Eu quero tocar meu atabaque,

Na capoeira, o meu ataque,

É pela libertação.

Eu quero mais casa e menos barraco,

Mais emprego e menos descaso,

Mais dia-a-dia e menos eleição.

Eu quero ser doutor e não ambulante,

Não mais caçador de diamante,

Ser mais eu e menos o patrão.

Eu quero ser o reitor da Universidade

Ser a história, gente de verdade,

E não um pseudo-cidadão.

Eu quero poder ser expresso,

Pelo meu cabelo disperso,

Crespo, duro não.

Eu quero ser o grande Milton Santos,

Quero ser Abdias, ser Banto,

E cantar com devoção.

Eu quero cantar minha raça,

Sem lembrar só das desgraças,

Que acometem minha população.

Eu quero o direito de saber minhas origens,

Ter respeitada os nossos vários matizes,

Dentro da miscigenação.

Poesia do desespero

De quantos prédios me atirei,

E do chão me levantei, sem nenhum arranhão?

Ah, quantas vidas tive e tenho! Quanta ilusão...

Morri várias vezes, sou um fogo ressurgido,

Ou melhor, sou nada. E sou, porém, um pensamento vão...

Apenas um refugio busco eu, o coletor de passos,

Perdido na estrada a seguir as tortuosidades do caminho,

E os demais perdidos, como eu.

Se leio, perco-me ainda mais,

E de que me serviria ler o desespero alheio,

Se também eu desesperado sou?

Um angustiado,

Um sufocado,

Um amante da dor,

Sufoca-dor,

Pensa-dor,

Cuida-dor,

Um ser que habita no seio do sofrimento,

E também por isso, talvez, não enxergo o fim do caminho,

E estou morrendo, num suicídio diário...

Já nas lembranças corre o silêncio,

E as cores que as árvores tinham desbotaram-se todas,

Num degradê que reflui descaminho,

Paisagem à qual estou alheio,

Observando o passar do tempo nas folhas da estradas,

No chão que piso, de onde me levanto...

E posso ver-me arrastado pela correnteza,

De preces que pedem por paz,

(Que pena tenho de quem quer o impossível!),

E o Deus que nos habita a todos,

Atrasado, se perde em meus desencontros,

E vai parar por engano em outros seres,

Igualmente descompassados com a vida,

Horrivelmente transvestidos em corpos humanos,

Pouco em concordância com a vida terrena.

Mortos, somos todos, um pouco em cada sentido,

Talvez me tome mais a morte física,

E o meu pensamento em luto se transfigure,

Diariamente em minha faminta alma,

Como uma roupa suja, esfarrapada,

Que só caiba em mim e só me sirva,

Junto com um sorriso cálido, angelical,

Que tanto mais se fixa em meu rosto,

Quanto mais dores em meu peito sinto.

A exceção

Perco-Me Aos Montes,

Sabia?

Desmonto As Manoplas,

Mas Estou Sempre Armado...

Sempre, Na Perene Guerra,

Um Dia Se Vai, Um Dia Me Esvaio...

Corrente, Uma A Uma,

Catástrofe, Sorrisos,

Vitórias E Feridas,

Entre Mortos E Vencedores,

A Lutar Contra Mim,

E A Vencer-Me. (Felizmente?)

A Menos Que Eu Me Mude De Mim,

Continuarei Devendo,

E Não Pago Dívidas E Nem Dúvidas,

Permaneço Em Débito Constante,

Na Inconstante Regra Diária,

De Ser A Exceção.

A procurar por ti

Da janela do meu quarto,

Onde meus sonhos começam,

Te vejo nas estrelas, plena

Uma constelação inteira

E te desenho, como se eu,

Do alto da minha insignificância,

Pudesse alcançá-la.

Tão longe de mim estás e,

Ainda assim,

És me a unção Divina,

O Nirvana cármico da contradição.

Respiro-te e me sufoco,

Quase morro todos os dias,

E me vou envolto em flores,

Olhando o girar do céu sobre a noite,

E o girar da noite sobre mim,

Pois enxergo em cada giro,

O revolver dos seus cabelos,

Encaracolados como meus pensamentos,

Que rodam no céu

A procurar por ti.