Poesia do desespero

De quantos prédios me atirei,

E do chão me levantei, sem nenhum arranhão?

Ah, quantas vidas tive e tenho! Quanta ilusão...

Morri várias vezes, sou um fogo ressurgido,

Ou melhor, sou nada. E sou, porém, um pensamento vão...

Apenas um refugio busco eu, o coletor de passos,

Perdido na estrada a seguir as tortuosidades do caminho,

E os demais perdidos, como eu.

Se leio, perco-me ainda mais,

E de que me serviria ler o desespero alheio,

Se também eu desesperado sou?

Um angustiado,

Um sufocado,

Um amante da dor,

Sufoca-dor,

Pensa-dor,

Cuida-dor,

Um ser que habita no seio do sofrimento,

E também por isso, talvez, não enxergo o fim do caminho,

E estou morrendo, num suicídio diário...

Já nas lembranças corre o silêncio,

E as cores que as árvores tinham desbotaram-se todas,

Num degradê que reflui descaminho,

Paisagem à qual estou alheio,

Observando o passar do tempo nas folhas da estradas,

No chão que piso, de onde me levanto...

E posso ver-me arrastado pela correnteza,

De preces que pedem por paz,

(Que pena tenho de quem quer o impossível!),

E o Deus que nos habita a todos,

Atrasado, se perde em meus desencontros,

E vai parar por engano em outros seres,

Igualmente descompassados com a vida,

Horrivelmente transvestidos em corpos humanos,

Pouco em concordância com a vida terrena.

Mortos, somos todos, um pouco em cada sentido,

Talvez me tome mais a morte física,

E o meu pensamento em luto se transfigure,

Diariamente em minha faminta alma,

Como uma roupa suja, esfarrapada,

Que só caiba em mim e só me sirva,

Junto com um sorriso cálido, angelical,

Que tanto mais se fixa em meu rosto,

Quanto mais dores em meu peito sinto.