Francisco

Ainda moço se afogou Francisco,

As mãos vazias, abertas e agitadas

Sem os melhores sonhos impossíveis.

Debatia-se.

Arranhava a água.

Estava doente. Colérico, talvez.

A tez estava vermelha como se ardesse,

Um belo contraste com a água fria.

Um Rio. Pele enrugada.

Morreu e estava só.

Um mar distante guarda-lhe o corpo.

Lá no fundo, entre os peixes e navios afundados.

Mas isso já foi há tanto tempo,

Deve ter só ossos e lembranças a essas horas.

Frio. Cadavérico. Esquelético. Mãos ainda vazias.

Não dava nada a ninguém.

Não pedia nada a ninguém.

Não era injusto e nem justo.

Era simples, pobre e abastado e nobre.

Não era nada e nem ninguém. Contraditório.

Tornou-se a pior parte da história de alguém:

Passado.

Só o passado bom traz saudades.
Saudades doem.

Passado ruim não traz saudades. Por isso é ruim.

Por isso Chico sofreu na morte.

A morte passa.

O corpo fica nalgum lugar.

A memória fica.

Tornou o assoalho marinho um prato.

Bebeu o mar como se tivesse uma xícara.

E agora, finalmente, tem a ciesta.