A filha de Magdalena

Mil delírios em tua face, olho-te.

Nas outras milhões de faces, vejo-te.

És o espelho do teu tempo

A trêmula imagem que se espalha

E se espalhando deixa rastros

Como nos corpos perambulantes semi-nus.

Pegadas e o perfume mundano: uma trilha!

Cheiro dos temperos das cozinhas

Facilmente confundidos com um desses

Perfumes caríssimos franceses.

Pouco silêncio nas cidades

Vale-se menos de um cigarro nesses dias irrequietos

Em que os ratos se expõem mais que os gatos

E todos os predadores recuam

Reconhecendo que perderam a vez.

Acendo um cigarro

Nada muda dentro de mim (mas estou mais pobre, agora)

Nem o meu câncer que se aviva em dias de chuva

Tristeza, o mundo continua o mesmo

Mesmo eu morrendo

Mas já morri antes, e nada mudou até hoje

Por isso ando à noite e desafio

Todos os meus sentidos mantendo-me alerta.

Digo-te, como disse à Magdalena,

Muitos são os caminhos

Não existem os melhores passos no xadrez.

Já vi-a ganhar-me de antemão algumas vezes

Como se o futuro tivesse sido escrito

Por uma mão com uma caneta de tinteiro

E uma tinta irremovível.

Tudo está tão definido como antes

Antes de percebermos a nossa ignorância.

Um passo em falso e é cheque-mate

Rei e rainha subjugados por um peão

Que ironia, não? Magdalena sabia de tudo,

Mas preferiu morrer no silêncio do pedantismo

Guardando pra si tudo o possível

Até os nossos segredos mais profundos

Que foram para o fundo do mar junto dela.

Talvez pelo meu passado eu abra tanto as janelas

Gosto da luz e me escondo sob ela.

O sol é algo que me refuta as mazelas

Extirpa-as de minhas entranhas por alguns segundos

Ou talvez horas, se for verão.

Canto muito quando estou só e sou um artista

Na arte de imaginar que não sou quem eu sou

Que sou quem não sou

Pois tenho sido eu mesmo desde sempre

Sem mostrar as outras faces que tenho

(Ou pelo menos gostaria de ter)

Sem mostrar-me, às vezes, a mim mesmo.

Gosto muito mesmo de cantar

Mas desafino até em notas curtas.

Por isso danei-me a escrever versos. Ai, versos!

E quando termino de os escrever, olho para o céu.

Se a lua estiver lá, sei que escrevi algo bom

Algo que presta. E a lua concorda comigo.

Se não, sei que a lua me ignora ou que escrevi algo ignóbil.

Há dias em que a minha musa aparece-me esplendorosa

Redonda e alva no meu céu marinho

E então eu percebo

Que mesmo os outros não gostando

Posso ficar tranquilo

Afinal, o quê vale mais que o reconhecimento da lua?

Choro por não ser um grande da escrita

Mas tenho tempo, há tantos livros bons e

Coisas bem escritas...

Talvez eu ainda aprenda algo

Antes de ser tragado para a terra

Junto com meus sonhos e desejos

Para junto dos outros pequenos como eu.

Magdalena morreu feliz.

Riu-se, muito provavelmente,

Por saber que não faria falta a ninguém.

A jovem de vinte e poucos era tão feia

Tão boba e tão quieta

Que era capaz de não falar por dias

Só observar do alto da sua sabedoria

Os erros alheios e se deleitava com isso.

Morreu agonizando numa barcaça e

Hoje quem ri sou eu, lembrando

Quando me contaram o fato.

A infeliz tinha esquecido-se

Que nada fica em pune no mundo.

A vida é perfeita para punir

Mas foi mal projetada para ser justa.

Ela sabia caminhar

Às vezes por longas distâncias

Lia assiduamente

Mas esqueceu-se de aprender a levar a vida como ela exige.

É preciso olhar para o mundo como quem encara um prato de comida

Depois de uma árdua jornada de trabalho.

É preciso ter fome de viver para ter uma vida plena

Mas nem todos o sabem.

Por isso morremos, cada dia mais velhos

Porém, cada dia menos sábios,

Mais acadêmicos, mas menos vividos.

Olhos cerrados de dia

Vida que segue adiante

Mesmo sob o luto tenebroso

Que é a vida cotidiana.

Vejo mortos perambulando

Mortos somos todos

Orgulhosos de sermos suicidas.

Fecho a janela para o sol não entrar.

O calor já quase escalda-nos no nosso suor.

Penso nas horas que se vão transpirando

Uma pressa sem limites

Que só os dias atuais entendem. Eu não.

Limito-me a ler Camões de madrugada, na rede.

Tu não entendes. Tua mãe, do fundo do mar,

Entenderia.

Ouça, a mensagem é bem simples, porém:

Quero-te inteiramente tua,

Sem medos de ser feliz ou seguir adiante.

A crueldade do mundo é só dele,

Mas tu não és o mundo.

Ao teu redor, o mar não tem só ondas ou corpos náufragos
Nem a terra guarda só luto subterrâneo.

Têm-se plantações inteiras de hortaliças para se colher

Milhares de espécies de peixes a serem descobertas

E tu és tão jovem, há de entender.

Não me dê ouvidos, eu também já morri há anos.

Mortos somos todos

Os nascido sob o candelabro sem vela

Que brilha no céu matutino.

Fagulhas acesas nos corações

Centelhas divinas caídas

Na profana infusão

Que embebeda nossas mentes

No caos estabelecido que chamamos Terra.

Vi-me ante à escuridão tortuosa

Que permeia as membranas da sociedade eclesiástico-burguesa

Pois um dia fui um de seus membros e nela estive

E não mais para lá voltarei.

Agora que penso no mundo como em Fridrichhain

Há um quê de revolta no meu âmago

Um retalho sem remenda nas minhas vísceras

Um beijo não dado.

Mas sustento só um corpo vazio

A alma que possuía, deixei com o meu senhor

Tão certo de si que me dá pena.

Mortos somos todos. E o quê mais seríamos?